Service de marde

Ça me tente de chiâler. Ça défoule, qu'on dit. Faque c'est ça que je vais faire, parce que j'en ai besoin.

Depuis trois semaines, je me suis réabonné à La Presse. Au printemps, j'avais annulé mon abonnement parce que le camelot nous offrait un service de marde. Il passait tard (7h30-8h), il sautait des journées pis il était pas foutu de venir porter le journal sur le pas de ma porte. Il le garrochait de son char pis plus souvent qu'autrement, le journal retontissait dans la slush dans le bas des marches.

La rue n'était pas faite encore, j'avais annulé mon abonnement mais j'avais été compréhensif, je ne m'étais pas plaint.

Là, calvaire, la rue est asphaltée, il fait beau, je me suis posé une côlisse de boite à lettres pour mettre le journal dedans écrit JOURNAL en gros dessus pis le lambineux de camelot trouve encore le moyen d'à peine sortir la tête de son maudit char pour pitcher mon journal tout croche dans le bas des marches. Pis là, je vous parle même pas de l'heure à laquelle il le livre, son simonac de journal ! Parce que souvent, c'est au souper que je peux le lire...

J'ai passé des journaux quotidien pendant dix ans, je me suis toujours fait une fierté d'offrir un bon service à mes clients. Ça me pousse à être compréhensif pour ceux qui ont le courage de faire cette job ingrate là, mal payé à se geler le cul pour le confort des autres. Je sais pas si vous savez, mais trainer en marchant une quarantaine de journaux dans une poche en plastique, à 6h le matin quand il fait -20, la run est longue en maudit !

Ben lui, mon camelot paresseux et cabochon, il va avoir une plainte en sacrament...

Quand je vais avoir cinq minutes à perdre pour téléphoner, y a une petite madame à la Presse qui va avoir de quoi à noter...